***
Собирает пожитки
батальон летних дней.
Осень. Листьев прожилки
все видней и больней.
Вот один из них, наг, лег
и сомлел, как в смоле,
в отражении наглом,
в смерти тонком стекле.
И мерцают растенья,
и стоят без идей
под статьями расстрельных
ненадежных дождей.
Вся размыта разметка,
и стучится в дома
ветровая разведка,
как слепая вдова.
Свет лежит, недолечен,
позабыв дрожь живых,
и уже недалече
до снегов дрожжевых.
***
дыр бул щыл
убеш щур
я стащил
твой прищур
на сетчатку свою
я...