Девочка. Дитя. Ребёнок.
Беззвучно шевелит губами,
сочиняя
свои первые молочные стихи.
Однажды
настанет день,
и она проснётся
на смятой подушке,
хранящей
отпечатки её морщин,
её прожитой боли
и долгой усталости.
Она будет бояться
своей немоты,
своей немощи...
* * *
Я листаю альбом твоих мыслей.
Вот это — ты юный.
Вот это — мы вместе.
А это? Не я.
Это тоже не я.
Да и это.
...Как много страниц...
Вот мы снова вдвоём.
Здесь мне грустно,
а тут ты смеёшься.
Вот я радуюсь,
ты же печален.
Листаю, листаю...
Как мало мы...