Я сижу на кухне и бренчу на старенькой шестиструнной гитаре. Песню о мальчишке, который не такой, как все, и не любит дискотеки, с горем пополам заканчиваю и начинаю другую — бабушкину — про синенький скромный платочек, который падал с опущенных плеч. Пела она ее давным-давно, когда мир согревал меня голубым байковым одеяльцем с гномиками... Спустя тринадцать лет я перебираю тонкие струны пальцами, измазанными черной гелевой пастой: «Ты-ы говори-ила, что не забу-удешь ласковых, радостных ...
