* * *
А наутро с востока придвинется свет.
— Это он, — прошепчу, — это он —
Нестареющей палочки замерший след,
Над которым молчал Вавилон.
Клинописной волной забормочет река,
Забубнит и пойдет по рукам.
И, зрачок задевая, скользнут облака
По несметным, несмятым пескам.
И в ладонь, зачерпнувшую поздний восход,
Помутившую ранний закат —
Из камней, из простого смешения вод, —
Ляжет птичий безбрежный уклад
Сорока сороков молодых языков.
И качнется на пыльном столе
Осторожное эхо...
